АВТОРСКИЕ СТИХИ

ПРО ПРОГНОЗ ПОГОДЫ

Проходят дни и пролетают годы,

На смену радио пришел к нам интернет,

Но мы все также ждем прогноз погоды,

Ведь жаждем на вопрос найти ответ.

Температуру – в градусах по Цельсию,

Спешу узнать из МетеоТэВэ.

Ну а узнав, я обзываю ересью

Слова-брехню, что втюхали тут мне.

Нам обещали ветерок в прохладный день,

Но почему-то выйдя на прогулку,

Я ощущаю полную жарень,

Зачем же я напялил эту куртку?

Нам заявили, снова будет слякоть,

И взяв под мышку так любимый зонт,

На выходе уже охота плакать –

Пускает солнышко лучи за горизонт.

Мы доверяем ведущему погоды,

Мы очень верим – всему что говорят.

Мы слушаем, как будто идиоты,

Мы знаем точно – наврать нам каждый рад.

Нас поражает точность их прогнозов,

Процентов десять, чаще просто пять.

Нам всем пора уж – в клинику неврозов,

Чтоб нервный тик на фоне стресса снять.

В прямом эфире слышим мы про бурю,

Тайфун, торнадо, дикий ураган.

И как обычно, все им верим сдуру,

Хотя на деле, это балаган.

Ведущий на экране ручкой водит,

Здесь низкое давление, говорит.

Он не моргнув, нас в заблуждение вводит,

Притягивая взоры, как магнит.

На самом деле, сам не понимает,

Из-за чего, куда, зачем, когда.

Он лишь бумажку по слогам читает,

Что там написано – ему до фонаря.

Предсказывать грозу мы не умеем,

Ведь ею управляет только Бог.

Ему с тобой мы возражать не смеем,

И молимся – в расчетах чтоб помог.

Вся наша жизнь – сплошное предсказание,

В быту, в погоде, в жизни – да везде.

Не точная наука, а гадание,

Ведь видим правду ночью лишь во сне.

Не понимаем нихрена в такой науке,

И здесь бессилен – даже черт с хвостом.

Как стихоплет, зеваю я от скуки,

Скребу куплеты тоненьким пером.