АВТОРСКИЕ СТИХИ

ПРО ПРОГНОЗ ПОГОДЫ

Проходят дни и пролетают годы,
На смену радио пришел к нам интернет,
Но мы все также ждем прогноз погоды,
Ведь жаждем на вопрос найти ответ.

Температуру - в градусах по Цельсию,
Спешу узнать из МетеоТэВэ.
Ну а узнав, я обзываю ересью
Слова-брехню, что втюхали тут мне.

Нам обещали ветерок в прохладный день,
Но почему-то выйдя на прогулку,
Я ощущаю полную жарень,
Зачем же я напялил эту куртку?

Нам заявили, снова будет слякоть,
И взяв под мышку так любимый зонт,
На выходе уже охота плакать -
Пускает солнышко лучи за горизонт.

Мы доверяем ведущему погоды,
Мы очень верим - всему что говорят.
Мы слушаем, как будто идиоты,
Мы знаем точно - наврать нам каждый рад.

Нас поражает точность их прогнозов,
Процентов десять, чаще просто пять.
Нам всем пора уж - в клинику неврозов,
Чтоб нервный тик на фоне стресса снять.

В прямом эфире слышим мы про бурю,
Тайфун, торнадо, дикий ураган.
И как обычно, все им верим сдуру,
Хотя на деле, это балаган.

Ведущий на экране ручкой водит,
Здесь низкое давление, говорит.
Он не моргнув, нас в заблуждение вводит,
Притягивая взоры, как магнит.

На самом деле, сам не понимает,
Из-за чего, куда, зачем, когда.
Он лишь бумажку по слогам читает,
Что там написано - ему до фонаря.

Предсказывать грозу мы не умеем,
Ведь ею управляет только Бог.
Ему с тобой мы возражать не смеем,
И молимся - в расчетах чтоб помог.

Вся наша жизнь - сплошное предсказание,
В быту, в погоде, в жизни - да везде.
Не точная наука, а гадание,
Ведь видим правду ночью лишь во сне.

Не понимаем нихрена в такой науке,
И здесь бессилен - даже черт с хвостом.
Как стихоплет, зеваю я от скуки,
Скребу куплеты тоненьким пером.